Presentación. Regalo poético

   Cito de memoria (y aún peor: lábil, vagarosa y desleída memoria) a un poeta, de gran predicamento, una de sus poesías sin sentido, y filosófica:

   Glosas a Heráclito

   Nada es lo mismo, nada

se repite. 

                 No así

la historia, y el de mi pueblo, chorizo.

Sendos se hacen con sangre, se repiten.

  Es un envío, y regalo, que puede unirse al florilegio o analecta (si envíanlo, quedarán como Reyes ¡Ah!)

   No olvidemos que el poeta susodicho decía, al contrario que algunos de sus acompañantes; que hay que hacerlo, pero con arte, porque la poesía es un...

   Uno de sus mentados seguidores, en una lectura de la su poesía, intentando explicitar uno de sus poemas, antes de la lectura, decía la criatura que quizá estaba muy circunscrito, circunstanciado y contextualizado en una conversación, con la bebida, de amiguitos líricos, y no, en una terraza de bar por Bilbao, pero, en y tras la audición de lo lírico, pareciónos que lo acontecido, y dicho, en el mentado espacio, era más bien de raigambre globalizada.

   PD:

   Es un ejercicio, sin afrodita antibiótica.

   Felices rodeo, ríos, y peripatetismos.